De musas, poetas y putas

Las musas vienen, manchan las sábanas y se van. Yo no las llamaría putas. A veces dejan un poema mal rimado. Por eso no las llamaría putas. A veces no dejan ni eso, sólo una marca de pintalabios que dicta un hasta siempre como sentencia. Las musas no son putas, la puta es quien se quiere follar a la musa. Y encima se cree poeta.

El mundo está lleno de musas, pero no de poetas. 

En este momento una musa se quita los restos de rímel de la cara. Seguro que hay otra devorando el desayuno con tal delicadeza que parece una situación estudiada. Hay una que se pone las bragas, otra se las arranca. Hay musas que leen por las mañanas, que adoran el sexo por las mañanas, que se duermen por las mañanas.

Ella no es musa. Pero de todas, ojalá ella piense en mi por las mañanas.

Las musas no son putas, es puta quien se quiere follar a la musa. 

Yo soy la más puta

pero sólo en la cama

sólo con una mujer.

He empezado a creer en lo divino cuando está entre mis piernas. Una palabra suya, bastará para

ponerme cachonda.

Y es que no tengo que medir lo que digo cuando de ella se trata. Podría usar adjetivos para enmascarar que es erótico todo lo que hace. Hasta cuando ama. Y joder qué bien lo hace. He leído a oscuras los mandamientos en su piel. He grabado a fuego mis pecados. No volveré a enamorarme dije hace tiempo, el amor mata. Ahora sólo quiero que me destroce una y otra vez porque siempre estará para resucitarme.

Las musas vienen, 

manchan las sábanas

se van. 

Pero ella siempre se queda. 

No es musa. 

Ni puta. 

Ni vas a follártela.