Mi camisa vieja

Mi camisa está vieja,

y parece vieja,

tanto como los amaneceres contados.

Mi camisa está desgastada,

y parece desgastada,

tanto como los atardeceres pasados.

Sus colores se apagaron,

su tejido se agrieta,

ponérmela hace que envejezca,

pero no puedo evitarlo,

¿soy cruel por obviarlo?

La quiero a mi lado,

con sus dobladillos,

sus botones y sus arrugas,

hasta que no deba permitirlo,

¿soy melancólico por quererla?

Me gusta mi camisa,

pero debería llevar otra cosa,

porque es vieja,

y las cosas viejas

se agrietan

y mueren.